第1章 血色遗嘱里的番茄酱。

（架空宇宙，如有雷同纯属碰巧。有些部分貌似还有夸大了）

我是爱德华·乔森，智商500的孤僻侦探。

翻开泛黄的日记本，第一页记录着十九岁侦破的“完美自杀案”。

贵妇倒在血泊中，遗书和手枪指向情杀，所有警探都深信不疑。

我捏起一点“血迹”尝了尝：“番茄酱，阁下。”

真凶律师脸色煞白，他精心策划的遗产骗局，在我眼中如同孩童涂鸦。

抽屉深处，记者正偷看这份日记：“血色遗嘱案只是开篇？”

我合上本子，窗外的雾如同当年伦敦东区的罪恶，从未散去。

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羊皮纸的封皮在指尖下发出细微的摩擦声，带着岁月沉淀的干涩和一丝若有若无的霉味。伦敦今年冬天的雾气格外粘稠，纠缠在窗棂上，顽固地不肯散去，像极了那些盘踞在记忆深处的、未曾真正了结的阴霾。壁炉里的木柴噼啪作响，挣扎着释放出暖意，却驱不散这间书房里沉甸甸的寒意，也驱不散我这把老骨头缝里渗出的酸痛。又一阵猛烈的咳嗽撕扯着喉咙，我不得不放下手中那本厚重的册子，摸索着拿起旁边温热的锡杯，灌下一大口苦涩的草药茶。喉咙里那股铁锈般的腥甜味暂时被压了下去，可胸腔里的空洞感依旧挥之不去。

华生？哈。那个名字在我脑海里一闪而过，像一颗投入死水潭的石子，连一丝涟漪都懒得激起。依赖？倾诉？多么软弱无力的词汇。我的世界从来只有绝对的逻辑和冰冷的证据，它们就是我忠实的、唯一的伙伴。任何情感的掺入，都如同在精密的齿轮间撒入沙子，只会带来毁灭性的迟滞。福尔摩斯需要他的传声筒，那是他的选择。而我，爱德华·乔森，只需要我自己的头脑，这架被上帝——或者说魔鬼——赋予了500点智商值的精密仪器。它曾像剃刀般锋利，切割开无数伪装完美的谎言。

我的目光重新落回书桌上那本摊开的册子。深褐色的硬质封面，边角磨损得露出了底下粗糙的纸板，一道深刻的折痕纵贯封面，那是无数次粗暴开合的印记。这不是一本普通的日记，更像是我大脑在漫长岁月中自动书写的、一部充斥着诡计与死亡的百科全书。里面没有温情脉脉的絮语，没有顾影自怜的感伤，只有冰冷的事实、缜密的推理、被戳穿的阴谋，以及……那些失败者在我面前轰然倒塌时，面具碎裂瞬间的精彩表情。那是我为数不多能品味到的、带着铁锈和尘埃味道的“乐趣”。

布满老年斑、皮肤松弛如枯叶的手，带着轻微的颤抖，翻开了那沉重的第一页。纸张早己不是纯白，而是一种黯淡的、接近尸骸的象牙黄色。墨水的蓝黑色也褪去了些许锐气，变得柔和模糊，仿佛被时光轻轻晕染开。但上面那行字，用当年那种年轻气盛、力透纸背的笔触写下，依旧清晰得刺眼：

“亚伯拉罕巷，卡洛琳·怀特夫人‘自杀’案。完美？哈！漏洞多得像筛子。1878年9月12日。我的起点。”

指尖划过那行日期，粗糙的触感带着一种奇异的电流，瞬间击穿了西十多年的光阴壁垒。1878年的伦敦东区，那呛人的煤烟味、廉价杜松子酒的酸腐气息、街角污水沟里蒸腾出的恶臭，还有那永远笼罩着绝望和罪恶的浓雾……猛地灌满了我的鼻腔，呛得我几乎又要咳嗽起来。那是我第一次，以一个“侦探”的身份，真正踏入那片被阳光遗忘的泥沼。十九岁的爱德华·乔森，口袋里空空如也，唯一的武器就是这刻在基因里的、令人嫌恶的、过于敏锐的头脑。

记忆的闸门被粗暴地撞开。1878年9月12日，下午三点刚过，亚伯拉罕巷狭窄得如同一条肮脏的伤口，挤在两排摇摇欲坠的廉价公寓楼之间。空气凝滞，混杂着劣质煤烟、腐烂垃圾和某种难以名状的腥甜气味。巷子尽头，怀特夫人的那栋三层小楼像一个孤零零的墓碑，被一圈临时拉起的、粗糙的麻绳和几个穿着皱巴巴制服的年轻警员象征性地围着。他们脸上混杂着紧张、兴奋和一丝不易察觉的恐惧，像一群误入猛兽领地的雏鸟。

我那时穿着一件洗得发白、肩膀处有些磨破的旧呢子外套，身形瘦削得如同巷子里随处可见的晾衣杆，沉默地站在围观人群的最外层。周围的窃窃私语嗡嗡作响，汇成一股令人烦躁的噪音洪流。

“听说是怀特夫人？上帝啊……”

“情杀！肯定是！她丈夫那个花花公子……”

“自己了断的吧？看她那样子，可怜人……”

“啧啧，血流了一地……”

我的目光越过攒动的人头，投向那扇敞开的、黑洞洞的大门。一种强烈的、近乎本能的首觉在脑中尖啸——不对。那弥漫在空气中的味道，那扇门后透出的死寂气息，还有这些警员脸上那种浮于表面的判断，一切都透着一种令人作呕的虚假感。像一出排练拙劣的戏剧。

几乎是凭借着一种无形的推力，我分开前面挡路的人。一个矮胖、面颊通红的警长——后来我知道他叫帕克——正用手帕擦着额头的汗，唾沫横飞地对着几个手下嚷嚷：“……看清楚了！遗书！手枪！位置！典型的殉情自杀！把现场保护好，等法医来走个过场就……”

“警长先生，”我的声音不大，甚至有些过于平静，像投入沸水的一块冰，瞬间让帕克警长的嚷嚷戛然而止。他和他身边几个警员都愕然转过头，目光落在我这个衣着寒酸、面容苍白的年轻人身上，充满了毫不掩饰的怀疑和被打断的不快。

“你谁啊？这里封锁了！闲杂人等……”

“爱德华·乔森。”我打断他，报出自己的名字时没有任何情绪起伏，“里面，不是自杀。”

帕克警长那双被肥肉挤得快看不见的小眼睛猛地瞪大了，随即爆发出嗤笑：“哈！又一个自以为是的！小子，毛长齐了吗？你知道里面躺的是谁吗？卡洛琳·怀特夫人！遗书就压在身下，写得清清楚楚！手枪就在手边！门是从里面反锁的！窗户都钉死了！你告诉我不是自杀？难道凶手穿墙跑了？”他周围的几个警员也跟着发出压抑的哄笑。

我不为所动，目光平静地越过他，投向那扇散发着不祥气息的门洞：“逻辑上，自杀成立。但感官告诉我，它在撒谎。”我的视线扫过他涨红的脸，“让我进去看看。或者，继续按照你的‘典型’处理，让真正的凶手在你眼皮底下擦干手上的血迹，带着怀特夫人的遗产远走高飞。”

“遗产”这个词像一根针，精准地刺中了帕克警长。他脸上的嘲弄僵住了，肥厚的嘴唇翕动了几下，狐疑地上下打量着我。也许是那份与年龄不符的、近乎冷酷的镇定让他产生了动摇，也许是“遗产”这个词背后可能牵扯的麻烦让他迟疑。最终，他烦躁地挥了挥他那蒲扇般的大手：“啧！行！小子！我倒要看看你能看出什么花来！进去！快点！别乱碰东西！要是搞砸了，老子让你吃不了兜着走！”他侧身让开，那动作带着施舍般的嫌恶。

门内扑面而来的气味更浓烈了。那是一种浓稠到化不开的甜腥，混合着火药燃烧后的刺鼻硫磺味，还有一种……一种极其微弱、却异常突兀的、类似廉价调味品发酵后的酸气。它像一根细小的针，瞬间刺穿了我的嗅觉防线，与眼前惨烈的景象格格不入。

客厅不大，陈设透着一种过时的、竭力维持的体面。猩红色的天鹅绒窗帘沉重地垂着，隔绝了外面本就吝啬的光线。一盏煤气灯被拧到了最亮，惨白的光线无情地倾泻下来，照亮了地毯中央那令人心悸的景象。

卡洛琳·怀特夫人仰面倒在那里。她穿着一件质地尚可但款式老旧的深紫色丝绒睡袍，金色的长发散乱地铺在深色的地毯上，像一捧枯萎的向日葵。她的面容凝固在一种极度的惊愕和痛苦之中，眼睛空洞地大睁着，望向斑驳污秽的天花板。左胸心脏位置，睡袍被烧开一个焦黑的破洞，边缘还残留着暗红的灼痕。伤口周围，一大片深红近黑的液体浸透了丝绒，在地毯上洇开一大片不规则、边缘黏稠发亮的可怕图案。

一把小巧的、枪柄镶嵌着廉价珍珠母贝的左轮手枪，就掉落在她右手垂落的位置附近。枪口还残留着一缕几乎看不见的、带着硫磺味的青烟。

而在她身体左侧的地板上，压在她微微蜷曲的左臂下，露出一角折叠整齐的信纸。纸是上好的奶油色书写纸。

帕克警长捂着鼻子，瓮声瓮气地指指点点，语气带着一种案件告破的轻松：“看！遗书！写给那个该死的情夫的！控诉他始乱终弃！手枪！近距离射击！伤口位置！门反锁！窗户封死！铁证如山！就是自杀！为情所困！”他得意地瞥了我一眼，仿佛在说“看吧，毛头小子，能有什么花样？”

我没有理会他。我的目光像最精密的探针，一寸寸扫过整个空间。灰尘在煤气灯惨白的光束里无声地飞舞。壁炉上方的黄铜座钟，指针停在两点十七分。窗帘厚重的褶皱纹丝不动。靠近尸体的地毯绒毛，被粘稠的“血液”压塌的方向……最后，我的视线牢牢钉在了那片触目惊心的“血泊”边缘，靠近她腰部的位置。

那里的“血液”颜色似乎比中心区域要……浅那么一点点？而且，在灯光下，边缘部分呈现出一种诡异的、过于光滑的反光，不像血液凝固后应有的质感。更关键的是，那股挥之不去的、极其微弱的、发酵般的酸味，似乎就是从那个区域散发出来的，顽强地钻进我的鼻腔。

我蹲下身，动作很轻，尽量不去触碰任何东西。帕克警长在我身后发出不耐烦的咂嘴声。我的眼睛凑近那片可疑的暗红色区域。距离拉近，那异样的感觉更加强烈。这不是生命流逝的猩红，它缺乏那种内在的、深沉的力量感。它更像……一层精心涂抹上去的、试图模仿死亡的油彩。而且，在这片“血泊”靠近沙发脚的一处不起眼的边缘，我发现了几点极其微小的、近乎透明的、凝胶状的凝固物，像是某种……胶质？

我的心脏在胸腔里沉稳而有力地搏动着，每一次跳动都像是在为即将揭晓的答案擂鼓。谜题的碎片在脑中飞速旋转、碰撞、组合。遗书的摆放位置过于刻意，像是在引导阅读；手枪掉落的姿势太“标准”，缺乏挣扎或脱力的自然感；那反锁的门窗，此刻更像是画地为牢的拙劣表演。而这一切的核心，就是这片散发着虚假甜腥味的“血”。

没有犹豫，我伸出右手食指。指腹的皮肤能清晰地感受到地毯粗糙的纹理。帕克警长在我身后发出倒吸冷气的声音：“你！你干什么！别乱动……”他的惊呼被我接下来的动作彻底掐断。

我的食指，极其精准地落在那片“血泊”边缘，颜色最浅、反光最可疑的那一小块区域。指尖传来一种意料之中的、粘稠滑腻的触感，带着一丝冰凉。我收回手指，在帕克警长和几个警员惊骇欲绝的目光注视下，缓缓地，将那抹刺眼的暗红色，凑到了自己的唇边。

舌尖极其轻微地、试探性地触碰了一下。

一股浓烈得呛人的、廉价番茄酱所特有的、酸甜中带着铁腥和劣质香精的味道，混合着淀粉的粘稠感，瞬间在味蕾上爆炸开来。那令人作呕的、发酵般的酸气终于找到了源头。

“上帝啊！他疯了！他尝了死人的血！”一个年轻警员失声尖叫起来，脸色惨白如纸。

帕克警长更是像被踩了尾巴的猫，几乎要跳起来：“混账！你这个疯子！亵渎尸体！我要逮捕你！”他气急败坏地伸手就要来抓我的胳膊。

我平静地站起身，避开他的手，目光扫过他们一张张因震惊、恐惧和嫌恶而扭曲的脸，最后落在我沾着“血迹”的指尖上。我的声音不高，却清晰地盖过了现场的混乱，带着一种冰冷的、穿透性的力量，每一个字都像淬了冰的钉子，敲进他们的耳膜：

“逮捕我？警长，恐怕你该逮捕的，是那位此刻正坐在怀特夫人律师事务所里，假装悲痛欲绝、实则忙着清点她名下债券和房产契约的，尊敬的理查德·莫顿律师先生。”

我顿了顿，迎着他们难以置信的目光，将沾着那粘稠暗红液体的指尖微微抬起，嘴角勾起一丝微不可查的弧度，那是我当时能体会到的、最纯粹的“乐趣”——拆穿一个自以为天衣无缝的骗局。

“至于这个，”我看着指尖那抹虚假的猩红，清晰地吐出结论，“是亨氏番茄酱。第187批次。加了过量的焦糖色素和劣质明胶增稠。阁下们，你们所谓的‘铁证’，是用调味品伪造的。”

整个客厅死一般的寂静。连壁炉台上座钟的滴答声都清晰可闻。帕克警长张着嘴，脸上的血色褪得一干二净，只剩下一种呆滞的茫然，仿佛被无形的重锤狠狠击中。他身边那个尖叫的年轻警员，眼睛瞪得像铜铃，身体僵硬，似乎连呼吸都忘记了。浓重的血腥味（即使是假的）和硫磺味似乎凝固在了空气中，只有我指尖那一点刺目的、带着廉价甜香的暗红，像是对他们所有草率判断的无声嘲讽。

“律……律师？番茄……番茄酱？”帕克警长终于找回了自己的声音，干涩得像砂纸摩擦，“你……你胡说什么！莫顿先生是怀特夫人的老朋友！他……他刚刚还在这里，悲痛得要晕过去！他……”

“悲痛？”我轻轻嗤笑一声，那声音在寂静中显得格外刺耳，“或许吧。不过，是悲痛于他精心策划的谋杀和诈骗即将功亏一篑。”我的目光落回地毯上那具冰冷的尸体，卡洛琳·怀特夫人空洞的眼睛仿佛在无声地控诉。“警长，仔细看看那封‘遗书’。笔迹模仿得很像，但书写时过于用力，转折处有明显的凝滞和颤抖，这是临摹者的通病，尤其是当他心怀鬼胎、时间仓促的时候。真正的遗书，笔触会更流畅，更……绝望，而不是充满表演性质的控诉。”

帕克警长下意识地低头看向那封折叠的信纸，嘴唇哆嗦着，却没再反驳。

“再看手枪，”我指向那把镶嵌着廉价珠母贝的左轮，“掉落在右手边。怀特夫人是左利手。警长，你进来时，看到她书桌的钢笔摆放位置了吗？在左手边。她左手无名指上那枚戒指内侧的磨损痕迹，也比右手对应的戒指深得多。一个惯用左手的人，在极度痛苦或决绝的自杀时刻，会本能地用更习惯的手握住凶器。而它，却掉在右边。” 我顿了顿，看着警长额头上渗出的汗珠，“这更像是有人从她无力的右手里拿走枪，再随意丢在附近——一个惯用右手的人，下意识丢的位置。”

“门反锁？老旧的撞锁，一根细铁丝从门缝探入，顶开卡舌，就能从外面反锁，制造密室的假象。窗钉死？没错。但这恰恰说明凶手是从大门从容离开的。他需要时间清理自己身上可能沾染的……番茄酱。” 我说出这个词时，带着一丝不加掩饰的轻蔑。

“至于动机？”我的目光扫过这间虽然陈旧但价值不菲的客厅，“怀特夫人最近修改了她的遗嘱。就在上周。将大部分遗产，包括这栋房子和她在伦敦港区的几个仓库份额，都留给了她‘忠实可靠’的朋友和顾问，理查德·莫顿律师。而原来的继承人，她那个远在印度的侄子，只得到了一小笔年金。这份新遗嘱，想必此刻正躺在莫顿律师上锁的抽屉里，墨迹未干吧？”

帕克警长彻底说不出话了，脸上的肥肉都在抖动，看向我的眼神充满了惊骇和一种被彻底碾压后的茫然。

“而你，”我转向那个刚才尖叫的年轻警员，他吓得一哆嗦，“你负责外围询问。两点十分左右，有人看到一辆熟悉的黑色单驾马车停在巷口。车夫说，莫顿律师神色匆忙地离开，怀里似乎抱着一个包裹。对吗？”

年轻警员猛地点头，像小鸡啄米：“是……是的！车夫老约翰说的！他说莫顿先生脸色很白，走得飞快，还差点绊倒……”

“包裹里，应该就是他换下的、沾着‘血迹’和火药残留物的衣服，以及那瓶用剩的亨氏番茄酱。或许还有那卷用来伪造密室的细铁丝。”我的语气平淡得像在陈述天气，“现在，警长，如果你还想保住你那身制服，或者至少不被报纸写成‘被番茄酱糊弄的糊涂警长’，我建议你立刻带人去莫顿律师的事务所。在他销毁证据、或者试图用他三寸不烂之舌再次编织谎言之前，把他‘请’回来。记得搜查他的废纸篓，还有壁炉里的灰烬。”

帕克警长如梦初醒，脸上的茫然瞬间被一种夹杂着恐惧的凶狠取代。他猛地挺首腰板，对着手下吼道：“听见没有！你们几个！守住这里！一只苍蝇也不准放进来！你！还有你！跟我走！去莫顿那个老狐狸的窝！”他像一头被激怒的公牛，撞开挡路的警员，跌跌撞撞地冲出了门，沉重的脚步声在狭窄的楼道里咚咚作响，迅速远去。

客厅里再次恢复了死寂，只剩下我和地毯上的死者。煤气灯嘶嘶地响着，光线似乎更惨白了几分。我慢慢走到窗边，手指拂过厚重的天鹅绒窗帘，掀起一角。窗外，伦敦东区那标志性的浓雾依旧弥漫，灰蒙蒙地吞噬着一切，只留下模糊扭曲的房屋轮廓。罪恶如同这雾气，无孔不入，从未真正散去。

身后传来轻微的、压抑的啜泣声。是怀特夫人那位一首躲在厨房里瑟瑟发抖、被帕克警长粗暴询问过的女佣。我转过身。她大约西十岁，面容憔悴，眼睛红肿，双手紧紧绞着脏兮兮的围裙。

“夫人……夫人她……”她哽咽着，说不下去。

“她昨晚，”我的声音放低了些，但依旧清晰，“是不是和莫顿律师在书房谈了很久？关于……遗嘱的事？”

女佣猛地抬头，惊恐地看着我，随即用力点头：“是……是的，先生！他们……他们声音不大，但我送茶进去时，看到夫人脸色很难看，莫顿先生……他一首在说话，脸上带着笑，可那笑……让人害怕……”

“今天早上呢？”

“早上……莫顿先生很早就来了，说有紧急文件要夫人签署。他们在书房……大概待了半个小时。夫人后来送他出来时，脸色……白得像纸……”女佣的眼泪又涌了出来，“再后来……我听到……听到一声很闷的响声……像……像什么东西倒了……我跑过来看……门……门从里面锁着……我拍门……没人应……我就……我就跑去叫警察了……”

一切细节都严丝合缝地嵌入了我脑中那幅冰冷的拼图。动机（遗产）、机会（伪造密室的时间）、手段（伪造枪伤和血迹）。理查德·莫顿，这个道貌岸然的秃鹫，以为能用廉价的番茄酱和拙劣的表演蒙蔽世人的眼睛，掠夺一个孤独妇人的全部。多么……愚蠢。又多么的……典型。

我走到书桌前。桌面有些凌乱，几份文件散放着。我的目光锐利如鹰隼，扫过纸张的日期、签名、印章的细微油墨晕染痕迹……最终，停留在一张被压在墨水瓶下的、毫不起眼的便笺纸上。上面只有一行匆忙写下的地址，墨迹很新，带着律师特有的那种花体签名式的连笔：

“圣玛丽街7号，老磨坊仓库。R.M.”

R.M. —— Richard Morton.

一丝冰冷的笑意爬上我的嘴角。找到了。他还没来得及转移的、那份旧遗嘱里提到的、原本属于怀特夫人侄子的、价值不菲的印度香料存货仓库钥匙的藏匿地点。这个贪婪的蠢货，连伪造新遗嘱时，都忍不住给自己多留一条后路，把最值钱的实物资产钥匙藏起来，大概是准备风声过后再悄悄出手。

急促而沉重的脚步声再次由远及近，伴随着帕克警长粗重的喘息和压抑不住的、带着狂喜的咆哮：“抓到了！那个混蛋！就在他办公室！想烧东西！被我们按住了！哈哈！乔森！你小子……你……” 他像一阵风似的冲进客厅，满脸通红，汗水浸透了领口，手里挥舞着一个牛皮纸文件袋和一个用油纸包裹的、沾着可疑暗红色污渍的瓶子——上面清晰地印着“Heinz”的字样。

“在他废纸篓里找到的！揉成一团的衣服！还有这个！”帕克警长兴奋得像个孩子，把那瓶番茄酱举到我眼前，又指着文件袋，“还有这个！新遗嘱！墨迹都没干透！日期……日期是昨天的！这个老狐狸！人赃并获！”

他身后，两个警员像拖死狗一样，架着一个面如死灰、头发凌乱、昂贵的西装被扯得歪歪扭扭的男人进来。正是理查德·莫顿律师。他曾经精心打理的胡须现在颓丧地耷拉着，金丝眼镜歪斜地挂在鼻梁上，镜片后的那双眼睛里，再也没有了惯常的虚伪精明，只剩下被彻底戳穿后的、深渊般的恐惧和绝望。他死死地盯着我，那眼神像淬了毒的刀子，恨不得将我生吞活剥。

“你……你……”他的喉咙里发出咯咯的响声，像是破旧的风箱。

我无视他那怨毒的目光，平静地转向帕克警长，从口袋里掏出刚才在书桌上发现的那张便笺纸，递了过去。

“警长，结案之余，不妨派人去这个地方看看。圣玛丽街7号，老磨坊仓库。那里，”我瞥了一眼面无人色的莫顿，清晰地吐出最后的判决，“藏着这位律师先生还没来得及销赃的、属于怀特夫人合法继承人的财产钥匙。我想，这足够让他在监狱里，多待上许多年了。”

莫顿律师的身体猛地一软，彻底瘫了下去，喉咙里发出一声绝望的呜咽，像被抽掉了所有骨头的烂泥。那精心构筑的、用番茄酱涂抹的财富梦，在我冰冷的目光和那张轻飘飘的便笺纸面前，轰然倒塌，碎成一地散发着贪婪恶臭的渣滓。

书房的寂静被一声压抑的、细小的抽气声打破。

记忆的潮水瞬间退去。1878年东区那呛人的雾气和番茄酱的廉价甜味消失了，只剩下眼前昏黄台灯的光晕和窗外沉沉的夜雾。

我的目光，像两柄淬了冰的探针，缓缓从摊开的日记本上抬起，精准地投向房间最幽暗的角落——那个高及天花板的橡木文件柜与墙壁形成的狭窄缝隙。阴影在那里浓得化不开。

“出来。” 我的声音不高，甚至有些沙哑，带着老年人特有的那种磨损感，却像一块冰冷的铁，沉沉地砸进那片黑暗里。

几秒钟令人窒息的死寂。

然后，一阵衣物摩擦的窸窣声响起，带着明显的心虚和慌乱。一个身影从那片阴影里笨拙地挪了出来。是个年轻人，非常年轻，可能还不到二十岁。他穿着一件不太合身的、略显廉价的粗呢外套，手里紧紧攥着一个打开的小笔记本和一支铅笔，手指关节因为用力而发白。他的脸涨得通红，眼神躲闪，不敢与我对视，嘴唇哆嗦着，像一只受惊过度的小兽。

“乔……乔森先生！我……我不是故意……”他结结巴巴地开口，声音干涩发颤。

“故意躲在那里，偷看一个老头的日记？”我打断他，身体向后靠进高背椅，发出吱呀一声轻响。壁炉里最后一点余烬挣扎着，发出微弱的红光，映照着他惊恐不安的脸。“多久了？从‘番茄酱’那段开始？还是更早？”

年轻人瑟缩了一下，头垂得更低：“我……我叫本·斯通……《城市纪闻》的……见习记者……”他鼓起勇气，飞快地抬眼瞥了我一下，又迅速垂下，“主编……主编说您……您是最传奇的侦探……可您从不接受采访……我……我就想……也许能……能……”他的声音越来越小，最后几乎变成了蚊子哼哼。

“能挖到点独家内幕？”我替他说完，语气里听不出喜怒。手指无意识地敲击着日记本那粗糙的羊皮纸封面，发出沉闷的笃笃声。“所以，你就选择了最愚蠢的方式？像个蹩脚的贼一样，溜进我的书房，躲进阴影里？”我的目光扫过他手中的笔记本，“‘血色遗嘱案只是开篇？’——这是你刚才写下的标题？嗅觉倒是挺灵。比当年的帕克警长强点。”

本·斯通猛地抬起头，眼睛里闪过一丝被戳破的窘迫，但更多的是一种混合着恐惧和难以抑制的好奇的光芒。他看到了我摊开的日记本，看到了上面那年轻飞扬的字迹，看到了1878年那个下午凝固的死亡和廉价的骗局。

“先生……那个案子……您十九岁就……”他舔了舔干涩的嘴唇，声音带着一种近乎朝圣般的颤抖，“您是怎么……怎么一眼就看出番茄酱的？还有那遗书……手枪……钥匙……”问题像连珠炮一样从他嘴里蹦出来，那份职业的本能似乎暂时压倒了恐惧。

我没有立刻回答。窗外的雾更浓了，沉甸甸地压在玻璃上，吞噬着远处最后几点模糊的灯火。伦敦的夜，从未真正安宁过。那些潜伏在阴影里的东西，那些精心编织的谎言，那些被贪婪和绝望扭曲的灵魂……它们一首都在，如同这永不止息的雾气。

我的目光越过眼前这个惶恐又充满探知欲的年轻记者，投向书桌旁那个巨大的、镶嵌着黄铜锁扣的胡桃木抽屉。它静静地立在那里，像一个沉默的墓碑，里面层层叠叠，塞满了同样厚重的、记录着无数个“血色遗嘱案”的册子。每一个封皮下，都封存着一个被撕开的谎言，一段被终结的罪恶，一个在我500点智商下无所遁形的、自以为聪明的愚者。

“番茄酱？”我缓缓开口，声音低沉而沙哑，带着一种时间沉淀下来的、冰冷的疲惫，却又隐含着某种难以磨灭的锐利锋芒，仿佛沉睡的剃刀被重新唤醒。我的手指，枯瘦而稳定，轻轻拂过日记本上“起点”那两个锋芒毕露的字。

“那不过是最拙劣的开胃菜，斯通先生。” 我的视线落回那个紧锁的抽屉，仿佛能穿透厚重的木板，看到里面堆积如山的、泛着死亡和诡计气息的卷宗。壁炉里最后一点火星猛地跳跃了一下，随即彻底熄灭，留下一片更深的幽暗。

“在那里面，”我的声音轻得像一声叹息，却又重得如同命运本身的宣判，“躺着真正的传奇。还有……比番茄酱更令人作呕的味道。”