窗外的雨声渐渐停歇，远处最后一缕月光也被浓云吞噬。
我望着桌上那盏摇曳的油灯，火光在泛黄的书页上投下跳动的阴影，仿佛那些故事中的鬼魅仍在纸间游走。
这是最后一夜了，最后一页了。
墨迹未干，似乎还能闻到那股若有若无的血腥气，就像每个故事里都藏着的那抹挥之不去的恐惧。
记得第一个故事是在三年前的那个雨夜写下的。
那时我刚从云南的一座荒村回来，带着那个关于"血嫁衣"的诡异传说。
那件被十三位新娘鲜血浸染的嫁衣，至今仍在我的噩梦中飘荡。
而此刻，它正安静地躺在书架的某个角落，等待下一个读者的触碰。
书架上的藏品越来越多了。
来自湘西的赶尸铃铛，太行山古墓里带出来的青铜镜，
还有那本从川西藏族老巫师手里求来的咒术古籍...
每一件藏品背后，都是一个令人毛骨悚然的故事。
这些年来，我走遍大江南北，在无数个深夜听老人讲述那些被时光尘封的诡事。
有些故事太过惊悚，以至于写下时我的手都在颤抖；
有些则凄美得让人落泪，比如那个守候在荒寺百年的狐妖。
手指拂过书页，我仿佛又听见了那些声音：
古宅楼梯的吱呀声，荒野中的呜咽风声，还有那些亡魂的低语。
最难忘的是在山西那座废弃戏院里，夜半时分竟会响起完整的《牡丹亭》，而台上却空无一人。
当地老人说，那是六十年前一场大火中丧生的戏班子，至今仍在重复着他们最后的演出。
书桌上还放着读者们的来信。
有位在医学院读书的姑娘说，看完"解剖室的午夜来电"后，她再也不敢独自值夜班；
一个出租车司机告诉我，自从读过"午夜末班车"，
他每次经过郊区的最后一个站点都会加快车速。这些反馈让我既欣慰又愧疚。
欣慰的是故事如此真实地走进了读者的生活，
愧疚的是我可能永远地改变了一些人的夜晚。
雨又开始下了。
我起身关窗，却在玻璃上看到一个模糊的人影。
是幻觉吗？还是那些故事里的"老朋友"来道别了？
我摇摇头，却在转身时分明听见一声几不可闻的叹息。
这些年来，我己经分不清哪些是想象，哪些是真实发生的了。
或许这就是写作灵异故事的代价。
你永远不知道哪一天，你写下的东西会反过来找到你。
书架上有一格专门用来摆放读者寄来的"证据"：
一张声称拍到鬼影的照片，一段录有诡异声音的磁带，
甚至还有几缕据说是从"某个东西"身上扯下的头发。
这些物件时常让我陷入沉思：
我们所恐惧的，究竟是超自然的存在，还是内心深处那个不可告人的自己？
最后一页的空白处，我画下了一个特殊的符号。
这是我在黔东南一个苗族村寨学来的避邪印记。
老人说，讲完鬼故事后一定要画上它，以免那些被唤醒的东西赖着不走。
但我心里清楚，有些东西一旦被唤醒，就再也不会真正睡去。
我抚摸着书的封面，皮革的触感冰凉如死人的肌肤。
这本书像是一个潘多拉魔盒，开启了一个我们平时假装不存在的世界。
现在，是时候把它关上了，至少暂时关上。
窗外的雨停了。
远处传来第一声鸡鸣，天就要亮了。
这是所有鬼故事都应该结束的时刻，因为我们都心知肚明：
白昼属于活人，而黑夜...永远属于那些无法安息的魂灵。
《暗夜游记》的故事到此为止，但请记住：
当你深夜独行，听见身后多出一个脚步声时；
当你半夜醒来，发现房间里某个东西被人动过时；
当你照镜子，突然觉得镜中人不是你自己时...
那可能就是我们下一次见面的预告。
新书己在酝酿。
这次的故事，会更加贴近你的生活。
毕竟最恐怖的从来不是远方的传说，而是发生在我们身边的、那些无法解释的事情。
下个满月之夜，我们会再相见。
在此之前...祝你今夜好眠。
（全书完）
